Перейти к публикации

Dolce Vita

  • записей
    15
  • комментариев
    608
  • просмотров
    227 145

Евгений Евтушенко


Dolce Vita

6 272 просмотра

САМОЖАЛОСТЬ

 

Что такое на меня напало?

Жалость к самому себе и страх,

будто вьюга внутрь меня попала

и свистит в расшатанных костях.

 

Снег, а под ногами — уголёчки

жгут, как босоногого мальца,

и вокруг меня ни огонёчка,

ни крыльца, ни двери, ни лица.

 

Зряшно — закричать, заплакать — зряшно:

не услышат небо и земля.

Страшно не того, что стало страшно,

а того, что жалко мне себя.

 

Мало ли душа наунижалась,

чтоб ещё унизиться сейчас!

Не чужая жалость, — саможалость —

вот что унизительно для нас.

 

Нагадала мне одна гадалка

много слёз, но сдерживал я их,

и себя мне не бывало жалко —

уходила жалость на других.

 

Как же я упал до послабленья?

Мой повинный лоб отяжелел.

Допустил себя до преступленья:

сам себя сегодня пожалел.

 

И себе я говорю: «Ты что же?

За такие жалобы ответь.

Лучше пожалел бы тех ничтожеств,

кто умеют лишь себя жалеть.

 

Пожалеть себя всегда приятно.

Всех послушать — каждый чуть не свят.

Пожалей траву, когда примята.

Не жалей себя, когда ты смят.

 

Скомканный, как будто рубль-калека,

сам ты смялся — только и всего.

Смять ничто не может человека,

кроме человека самого.

 

При ожоге только зубы стисни —

радуйся, что нежно обожгло.

Лишь не хлебанувший тяжкой жизни

плачется, что слишком тяжело.

 

Что на свете есть ещё позорней,

чем, себя жалея, преуспеть

и, входя туристом в лепрозорий,

собственные насморки воспеть?

 

Все победы — пирровы победы,

и на свете нет других побед.

Пожалел себя — не лезь в поэты.

Скидки запросивший — не поэт.

 

Все твои мученья — только малость,

если вся в крови земная ось.

Может, слишком дёшево давалось

всё, что и далось, и удалось?

 

За непрокажённость, неуродство

доплати — хоть сломанным хребтом.

Всё, что слишком дёшево дается,

встанет слишком дорого потом».

12830595144.jpg

  • Нравится 5

32 комментария


Рекомендованные комментарии



Людей неинтересных в мире нет.

Их судьбы — как истории планет.

У каждой все особое, свое,

и нет планет, похожих на нее.

.

А если кто-то незаметно жил

и с этой незаметностью дружил,

он интересен был среди людей

самой неинтересностью своей.

.

У каждого — свой тайный личный мир.

Есть в мире этом самый лучший миг.

Есть в мире этом самый страшный час,

но это все неведомо для нас.

.

И если умирает человек,

с ним умирает первый его снег,

и первый поцелуй, и первый бой…

Все это забирает он с собой.

.

Да, остаются книги и мосты,

машины и художников холсты,

да, многому остаться суждено,

но что-то ведь уходит все равно!

.

Таков закон безжалостной игры.

Не люди умирают, а миры.

Людей мы помним, грешных и земных.

А что мы знали, в сущности, о них?

.

Что знаем мы про братьев, про друзей,

что знаем о единственной своей?

И про отца родного своего

мы, зная все, не знаем ничего.

.

Уходят люди… Их не возвратить.

Их тайные миры не возродить.

И каждый раз мне хочется опять

от этой невозвратности кричать

  • Нравится 2
Ссылка на это сообщение

Проклятье века- это спешка,

И человек, стирая пот,

По жизни мечется, как пешка,

Попав затравлено в цейтнот.

Поспешно пьют, поспешно любят,

И опускается душа.

Поспешно бьют, поспешно губят,

А после каются — спеша.

Но ты, хотя б однажды в мире,

Когда он спит или кипит,

Остановись, как лошадь в мыле,

Почуяв пропасть у копыт.

Остановись на полдороге,

Доверься небу, как судьбе,

Подумай, если не о Боге,

Подумай просто о себе.

Под шелест листьев обветшалых,

Под паровозный хриплый крик,

Пойми — забегавшийся жалок,

Остановившийся — велик.

  • Нравится 2
Ссылка на это сообщение

:) красиво написано!!! С вашего разрешения вставлю свой стих )

 

 

Уходит, значит отпусти,

Не стой на узеньком проходе.

Перестрадай, перегрусти.

Уходит, значит пусть уходит.

Не смей ползти, но и не мсти

И не перечь своей свободе.

А на дорогах снова будут встречи.

И жадность глаз, и щедрость умных фраз,

Пусть время лечит…

Разве помнить легче?

Что так уже бывало и не раз…

Ах!… как острили, как с плеча рубили,

Как на постель швыряли, торопя.

Тебя любили?

Нет ! Тебя губили…

Себя любили около тебя!

  • Нравится 3
Ссылка на это сообщение
:) красиво написано!!!

сижу перечитываю.. хотела разными блогами написать, а потом думаю мешать людям будет.. всё равно один автор.. в комменты остальное любимое из евтушенко запихаю..

Ссылка на это сообщение

Со мною вот что происходит:

ко мне мой старый друг не ходит,

а ходят в мелкой суете

разнообразные не те.

И он не с теми ходит

где-то

и тоже понимает это,

и наш раздор необъясним,

и оба мучимся мы с ним.

Со мною вот что происходит:

совсем не та ко мне приходит,

мне руки на плечи кладёт

и у другой меня крадёт.

А той —

скажите,

бога ради,

кому на плечи руки класть?

Та,

у которой я украден,

в отместку тоже станет красть.

Не сразу этим же ответит,

а будет жить с собой в борьбе

и неосознанно наметит

кого-то

дальнего себе.

О,

сколько

нервных

и недужных,

ненужных связей,

дружб ненужных!

Куда от этого я денусь?!

О,

кто-нибудь,

приди,

нарушь

чужих людей соединённость

и разобщённость

близких душ!

  • Нравится 3
Ссылка на это сообщение

Не понимать друг друга страшно —

не понимать и обнимать,

и все же, как это ни странно,

но так же страшно, так же страшно

во всем друг друга понимать.

Тем и другим себя мы раним.

И, наделен познаньем ранним,

я душу нежную твою

не оскорблю непониманьем

и пониманьем не убью.

Ссылка на это сообщение

КОГДА МУЖЧИНЕ СОРОК ЛЕТ

 

Когда мужчине сорок лет,

ему пора держать ответ:

душа не одряхлела?-

перед своими сорока,

и каждой каплей молока,

и каждой крошкой хлеба.

Когда мужчине сорок лет,

то снисхожденья ему нет

перед собой и перед богом.

Все слезы те, что причинил,

все сопли лживые чернил

ему выходят боком.

Когда мужчине сорок лет,

то наложить пора запрет

на жажду удовольствий:

ведь если плоть не побороть,

урчит, облизываясь, плоть —

съесть душу удалось ей.

И плоти, в общем-то, кранты,

когда вконец замуслен ты,

как лже-Христос, губами.

Один роман, другой роман,

а в результате лишь туман

и голых баб — как в бане.

До сорока яснее цель.

До сорока вся жизнь как хмель,

а в сорок лет — похмелье.

Отяжелела голова.

Не сочетаются слова.

Как в яме — новоселье.

До сорока, до сорока

схватить удачу за рога

на ярмарку мы скачем,

а в сорок с ярмарки пешком

с пустым мешком бредем тишком.

Обворовали — плачем.

Когда мужчине сорок лет,

он должен дать себе совет:

от ярмарки подальше.

Там не обманешь — не продашь.

Обманешь — сам уже торгаш.

Таков закон продажи.

Еще противней ржать, дрожа,

конем в руках у торгаша,

сквалыги, живоглота.

Два равнозначные стыда:

когда торгуешь и когда

тобой торгует кто-то.

Когда мужчине сорок лет,

жизнь его красит в серый цвет,

но если не каурым —

будь серым в яблоках конем

и не продай базарным днем

ни яблока со шкуры.

Когда мужчине сорок лет,

то не сошелся клином свет

на ярмарочном гаме.

Все впереди — ты погоди.

Ты лишь в комедь не угоди,

но не теряйся в драме!

Когда мужчине сорок лет,

или распад, или расцвет —

мужчина сам решает.

Себя от смерти не спасти,

но, кроме смерти, расцвести

ничто не помешает.

  • Нравится 1
Ссылка на это сообщение

КОГДА МУЖЧИНЕ СОРОК ЛЕТ

 

Когда мужчине сорок лет,

ему пора держать ответ:

душа не одряхлела?-

перед своими сорока,

и каждой каплей молока,

и каждой крошкой хлеба.

Когда мужчине сорок лет,

то снисхожденья ему нет

перед собой и перед богом.

Все слезы те, что причинил,

все сопли лживые чернил

ему выходят боком.

Когда мужчине сорок лет,

то наложить пора запрет

на жажду удовольствий:

ведь если плоть не побороть,

урчит, облизываясь, плоть —

съесть душу удалось ей.

И плоти, в общем-то, кранты,

когда вконец замуслен ты,

как лже-Христос, губами.

Один роман, другой роман,

а в результате лишь туман

и голых баб — как в бане.

До сорока яснее цель.

До сорока вся жизнь как хмель,

а в сорок лет — похмелье.

Отяжелела голова.

Не сочетаются слова.

Как в яме — новоселье.

До сорока, до сорока

схватить удачу за рога

на ярмарку мы скачем,

а в сорок с ярмарки пешком

с пустым мешком бредем тишком.

Обворовали — плачем.

Когда мужчине сорок лет,

он должен дать себе совет:

от ярмарки подальше.

Там не обманешь — не продашь.

Обманешь — сам уже торгаш.

Таков закон продажи.

Еще противней ржать, дрожа,

конем в руках у торгаша,

сквалыги, живоглота.

Два равнозначные стыда:

когда торгуешь и когда

тобой торгует кто-то.

Когда мужчине сорок лет,

жизнь его красит в серый цвет,

но если не каурым —

будь серым в яблоках конем

и не продай базарным днем

ни яблока со шкуры.

Когда мужчине сорок лет,

то не сошелся клином свет

на ярмарочном гаме.

Все впереди — ты погоди.

Ты лишь в комедь не угоди,

но не теряйся в драме!

Когда мужчине сорок лет,

или распад, или расцвет —

мужчина сам решает.

Себя от смерти не спасти,

но, кроме смерти, расцвести

ничто не помешает.

Ссылка на это сообщение

Я разлюбил тебя… Банальная развязка.

Банальная, как жизнь, банальная,как смерть.

Я оборву струну жестокого романса,

гитару пополам — к чему ломать комедь!

 

 

Лишь не понять щенку — лохматому уродцу,

чего ты так мудришь, чего я так мудрю.

Его впущу к себе — он в дверь твою скребется,

а впустишь ты его — скребется в дверь мою.

 

 

Пожалуй, можно так с ума сойти, метаясь…

Сентиментальный пес, ты попросту юнец.

Но не позволю я себе сентиментальность.

Как пытку продолжать — затягивать конец.

 

Сентиментальным быть не слабость — преступленье,

когда размякнешь вновь, наобещаешь вновь

и пробуешь, кряхтя, поставить представленье

с названием тупым «Спасенная любовь».

 

Спасать любовь пора уже в самом начале

от пылких «никогда!», от детских «навсегда!».

«Не надо обещать!» — нам поезда кричали,

«Не надо обещать!» — мычали провода.

 

Надломленность ветвей и неба задымленность

предупреждали нас, зазнавшихся невежд,

что полный оптимизм — есть неосведомленность,

что без больших надежд — надежней для надежд.

 

Гуманней трезвым быть и трезво взвесить звенья,

допрежь чем их надеть,- таков закон вериг.

Не обещать небес, но дать хотя бы землю.

До гроба не сулить, но дать хотя бы миг.

 

Гуманней не твердить «люблю…», когда ты любишь.

Как тяжело потом из этих самых уст

услышать звук пустой, вранье, насмешку, грубость,

и ложно полный мир предстанет ложно пуст.

 

Не надо обещать… Любовь — неисполнимость.

Зачем же под обман вести, как под венец?

Виденье хорошо, пока не испарилось.

Гуманней не любить, когда потом — конец.

 

Скулит наш бедный пес до умопомраченья,

то лапой в дверь мою, то в дверь твою скребя.

За то, что разлюбил, я не прошу прощенья.

Прости меня за то, что я любил тебя.

Ссылка на это сообщение

МАТЬ

 

Прекрасна мать с ребенком на руках,

но от нее на волю рвется мальчик -

такой неукротимый атаманчик

со стружками льняными на висках

 

Вкушая молоко, протертый суп,

уже он горьким бредит и соленым,

и крепким белосахарным собором

во рту его восходит первый зуб

 

У матери от счастья в горле ком,

когда ее всевластный повелитель

сидит, как император Петр Великий,

на троне, притворившемся горшком.

 

Но где неуловимейшая грань,

когда, лукавя каждою веснушкой,

ребенок притворяется игрушкой

и начинает матерью играть?

 

Уже он знает, маленький хитрец,

катаясь в ловко сыгранной падучей,

что все получит, если мать помучит,

и получает это наконец.

 

А там, где надо, ласкою возьмет,

на шее несмышленышем повиснув,

ну, а в головке - каверзный провизор

отмеривает слезы или мед.

 

Мать верит, что правдивы мятежи

и с целью распускаемые сопли -

чужие сыновья на все способны,

но не способен собственный ко лжи.

 

И вдруг однажды явно он солжет,

и пошатнется самое святое,

и ложь ребенка серной кислотою

слепое сердце матери сожжет.

 

Мы все когда-то начинаем лгать,

но сколько бы в грядущем и прошедшем

мы с вами ни обманывали женщин,

есть первая обманутая - мать.

  • Нравится 7
Ссылка на это сообщение

Красиво... Наводит на размышленье... :think1:

Ссылка на это сообщение

ДВЕ ЛЮБВИ

 

То ли все поцелуи проснулись, горя на губах.

То ли машут дворы рукавами плакучих рубах

Убеждая меня белой ночью, дразняще нагой,

от любви дорогой не ходить за любовью другой.

То ли слишком темно на душе,

То ли слишком светло,

То ли белая ночь, то ли ангельское крыло.

Страшно жить без любви, но страшнее, когда две любви

Вдруг сойдутся, как будто в тумане ночном корабли.

Две любви - то ли это в подарок с опасным избыдком дано,

То ли это беда пригнет молнией ночью в окно

Рассекая кровать раскаленным клинком попалам,

Драгоценные некогда письма сжигая как жлам.

Две любви - то ли это любовь, то ли это война,

Две любви невозможны - убийцею станет одна,

Две любви, как два камня скорее утянут на дно,

Я боюсь полюбить, потому что люблю, и давно.

Ссылка на это сообщение

Проклятье века- это спешка,

И человек, стирая пот,

По жизни мечется, как пешка,

Попав затравлено в цейтнот.

Поспешно пьют, поспешно любят,

И опускается душа.

Поспешно бьют, поспешно губят,

А после каются — спеша.

Но ты, хотя б однажды в мире,

Когда он спит или кипит,

Остановись, как лошадь в мыле,

Почуяв пропасть у копыт.

Остановись на полдороге,

Доверься небу, как судьбе,

Подумай, если не о Боге,

Подумай просто о себе.

Под шелест листьев обветшалых,

Под паровозный хриплый крик,

Пойми — забегавшийся жалок,

Остановившийся — велик.

Вот от этого сегодня прям готова тебя расцеловать)))) Так в тему. :girl_blush:

Ссылка на это сообщение
про мать и ложь - грустно :girl_cray:

 

Да... Я прослезилась даже :this_1:

Ссылка на это сообщение
Вот от этого сегодня прям готова тебя расцеловать)))) Так в тему. :girl_blush:

мужу про 40 лет прочитала. понравилось ему))

Ссылка на это сообщение
Это правда жизни...

у него все стихи такие.. простые и про тебя..

Ссылка на это сообщение

Я обычно Ахматову перечитывала.....теперь и Евтушенко буду...

Ссылка на это сообщение

БЛАГОДАРНОСТЬ

 

Она сказала: «Он уже уснул!»,-

задернув полог над кроваткой сына,

и верхний свет неловко погасила,

и, съежившись, халат упал на стул.

Мы с ней не говорили про любовь,

Она шептала что-то, чуть картавя,

звук «р», как виноградину, катая

за белою оградою зубов.

«А знаешь: я ведь плюнула давно

на жизнь свою… И вдруг так огорошить!

Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.

И вдруг — я снова женщина… Смешно?»

Быть благодарным — это мой был долг.

Ища защиту в беззащитном теле,

зарылся я, зафлаженный, как волк,

в доверчивый сугроб ее постели.

Но, как волчонок загнанный, одна,

она в слезах мне щеки обшептала.

и то, что благодарна мне она,

меня стыдом студеным обжигало.

Мне б окружить ее блокадой рифм,

теряться, то бледнея, то краснея,

но женщина! меня! благодарит!

за то, что я! мужчина! нежен с нею!

Как получиться в мире так могло?

Забыв про смысл ее первопричинный,

мы женщину сместили.

Мы ее унизили до равенства с мужчиной.

Какой занятный общества этап,

коварно подготовленный веками:

мужчины стали чем-то вроде баб,

а женщины — почти что мужиками.

О, господи, как сгиб ее плеча

мне вмялся в пальцы голодно и голо

и как глаза неведомого пола

преображались в женские, крича!

Потом их сумрак полузаволок.

Они мерцали тихими свечами…

Как мало надо женщине — мой Бог!-

чтобы ее за женщину считали.

  • Нравится 2
Ссылка на это сообщение
Я обычно Ахматову перечитывала.....теперь и Евтушенко буду...

вот и не зря блог случился)))

Ссылка на это сообщение

читаю про жалость - как про себя и слезы наворачиваются, и опять стих - не жалеть себя, не плакать

Ссылка на это сообщение

Есть прямота,

как будто кривота.

Она внутри самой себя горбата.

Жизнь перед ней

безвинно виновата

за то, что так рисунком не проста.

Побойтесь жизнь спрямлять,

не понимая,

что можно выпрямлением согнуть,

что иногда в истории прямая

меж точками двумя -

длиннейший путь.

Ссылка на это сообщение

Любовь неразделённая страшна,

но тем, кому весь мир лишь биржа, драка,

любовь неразделённая смешна,

как профиль Сирано де Бержерака.

 

Один мой деловитый соплеменник

сказал жене в театре «Современник»:

«Ну что ты в Сирано своём нашла?

Вот дурень! Я, к примеру, никогда бы

так не страдал из-за какой-то бабы...

Другую бы нашёл - и все дела».

 

В затравленных глазах его жены

забито проглянуло что-то вдовье.

Из мужа пёрло - аж трещали швы! -

смертельное духовное здоровье.

 

О, сколько их, таких здоровяков,

страдающих отсутствием страданий.

Для них есть бабы: нет прекрасной дамы.

А разве сам я в чём-то не таков?

 

Зевая, мы играем, как в картишки,

в засаленные, стёртые страстишки,

боясь трагедий, истинных страстей.

Наверное, мы с вами просто трусы,

когда мы подгоняем наши вкусы

под то, что подоступней, попростей.

 

Не раз шептал мне внутренний подонок

из грязных подсознательных потёмок:

«Э, братец, эта - сложный матерьял...» -

и я трусливо ускользал в несложность

и, может быть, великую возможность

любви неразделённой потерял.

 

Мужчина, разыгравший всё умно,

расчётом на взаимность обесчещен.

О, рыцарство печальных Сирано,

ты из мужчин переместилось в женщин.

 

В любви вы либо рыцарь, либо вы

не любите. Закон есть непреклонный:

в ком дара нет любви неразделённой,

в том нету дара божьего любви.

 

Дай бог познать страданий благодать,

и трепет безответный, но прекрасный,

и сладость безнадежно ожидать,

и счастье глупой верности несчастной.

 

И, тянущийся тайно к мятежу

против своей души оледенённой,

в полулюбви запутавшись, брожу

с тоскою о любви неразделённой.

  • Нравится 1
Ссылка на это сообщение

×
×
  • Создать...